Текст Песни

[Куплет 1, Horus]:
Я из тех сов, кому жалко тратить все ночи на сон.
В сутках так мало часов.
Я видел, как в колбе потоком крупиц струился песок
Горизонта гноящийся шов. На багровом подбрюшье небес
Проступает знакомых туманностей пыльный мешок.

Сколько топлива сжёг!
Сколько бед пережил. Сколько тропок прошёл
Сколько юных и глупых дешёвок,
Приняв пару шотов, согрело постель нагишом.

Сколько с глаз было сорвано шор… Эй!
Сколько грязи осело на том,
Что креационисты считают своей
Непорочной бессмертной душой — дрянным багажом

Застилает пространство оконная тьма,
Оперируют пальцы иконками.
Смутное время: на листике в клеточку выстрою мир, —
Передумаю, скомкаю.

Верю: что было, то было не зря!
Ночь обезглавит заря своей огненной кромкою
Слово — материя тонкая:
Чтолько корпел над огранкой, подгонкою.

Пусть, эта песенка — гадкий утёнок,
Но знаю что точно не лебединая.
Просто энергия освобожденная
Приняла форму мне необходимую.

И в этом точно есть что-то от магии.
Форма навязчивой маниакальности —
Крайне мне нужное противорвотное средство
От всей тошнотворной реальности!

[Припев, Зараза]:
Пока ты дремлешь в объятьях темноты в доме, сделанном из пустоты
Я распишу все пустые холсты; я распишу все пустые холсты.
Дремлешь в объятьях темноты в доме, сделанном из пустоты
Я распишу все пустые холсты; я распишу все пустые холсты.

[Куплет 2, Horus]:
А в инстаграме окна все по-старому:
Мчится метелицы белая конница.
Сыпятся табором с неба снежинки
Расхнистанной хвойницы.

Страхи ежовою шкуркою колятся,
Где-то в груди деликатно иголочкой.
Снова найдем апокалипсис там,
В упаковке подарочной прямо под ёлочкой.

Я наперёд не загадывал,
Космос нежданно-негаданно строчки подкидывал.
Вновь воскрешал эти образы адовы,
Чтоб осенило головушку бритую.

Невыносимо, —
Как межсезонье сырое в России.
Жить без иронии тут, я б наверное смог
Не терзаясь ничем только после аутопсии.

Эй, не выходи из аккаунта, —
Там ничего, только ямы, ухабы,
Заборы, менты, бездорожье,
Суды, нелегалы, бичи, бесноватые бабы.

Там тротуар пересолен, как суп
Твоей бывшей в заплеванной пятиэтажке
Родился. Создал свою точную копию.
Сгинул нелепой смешной еб*нашкой.

От этих полотен тошнит,
Так что к чёрту стоны илотов
Тридцать — не стольник. Стоик не стонет
Мой голос несется по оптоволокнам пусть.

Безнадёга и слабость для светлых надежд
Сколотили гроб плотненький
Только я, как прокуратор Понтий,
Взял да и распял этих горе-плотников!

[Припев, Зараза]:
Пока ты дремлешь в объятьях темноты в доме, сделанном из пустоты
Я распишу все пустые холсты; я распишу все пустые холсты.
Дремлешь объятьях темноты в доме, сделанном из пустоты
Я распишу все пустые холсты; я распишу все пустые холсты.



Написать комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

Реклама